Cuando el Conflicto Doméstico Llega al Punto de Ruptura /btv1

— Entonces, ¿vas a preparar la comida hoy? — preguntó Vadim, sin apartar la vista de las imágenes que parpadeaban en la pantalla. Su voz, apagada y con un leve tono de resfriado, resonaba débilmente en el salón estrecho, mezclándose con las risas forzadas provenientes del televisor.

Kira apenas cruzó el umbral y sintió cómo se esfumaban por completo las últimas gotas de energía que le quedaban. La bolsa con documentos le pesaba sobre el hombro y sus pies, atrapados en unos zapatos elegantes pero implacables, anhelaban liberarse. La atmósfera del apartamento resultaba rancia: impregnada con el olor de comida vieja y algo más, un aroma inconfundiblemente «a Vadim» — una mezcla de su colonia y el rastro de su vida sedentaria en el sofá. Aparentemente, había pasado varias horas allí, pero solo quedó un hundimiento en los cojines y una hendidura en la tela del sofá como prueba de su estancia.

— En la nevera hay sopa y pilaf de ayer — murmuró Kira, entrando al recibidor y quitándose los zapatos. Sus pies dieron un suspiro de alivio. La cabeza le dolía intensamente y todavía veía en su mente cifras de informes. La idea de una ducha caliente y al menos cuarenta minutos de silencio parecía un lujo inalcanzable en ese momento.

Vadim frunció el ceño con desdén, sus labios formaron una mueca de disgusto. Ni siquiera se molestó en apartar la mirada de la pantalla.

— ¿Otra vez ese pilaf? Kira, ¿hasta cuándo? Quiero unas chuletas de verdad — jugosas, con una corteza crujiente y patatas doradas con cebollitas. Como las que hacía mamá. Eso sí es comida. Esto… esto es solo sobras.

Kira inhaló profundo, controlando el enojo que comenzaba a crecer. Se dirigió a la cocina, abrió el grifo y llenó un vaso con agua. El frescor calmó un poco el ardor de su mente. Sintió en la espalda la mirada insatisfecha de Vadim, cargada de infantil resentimiento y egoísmo adulto.

— Vadim, estoy agotada, como un limón exprimido. El día fue infernal. No tengo fuerzas para preparar chuletas ni patatas. Toma lo que hay. O — hizo una pausa, reuniendo valor — prepáralo tú mismo. Tus manos no son decorativas.

Esta frase fue como una descarga eléctrica para él. «Yo mismo» sonaba como una burla a su rol de hombre y el favorito de su madre.

— ¿Yo mismo? — por fin apartó la vista del televisor y se sentó, con el rostro congelado en una expresión de indignación. — ¿Qué dices? ¿Eres esposa o qué? Mi madre siempre sabía qué necesitaba y nunca me decía «hazlo tú». Ni una vez. Incluso habría faltado al trabajo si supiera que estoy hambriento.

La paciencia de Kira se quebró. Una oleada de rabia reprimida estalló finalmente en su interior.

— Pues vete con tu madre perfecta — gritó, dándose la vuelta bruscamente. Su voz temblaba por el cansancio y la frustración. No buscaba confrontación, sólo quería agua y silencio, pero sus palabras y la expresión satisfecha de Vadim la llevaban al límite.

Vadim saltó de su asiento y la siguió hasta la cocina. Su rostro se torció en ira, los ojos se entrecerraron, las fosas nasales se movían nerviosas. Avanzaba como una tormenta negra antes de la tormenta.

— ¡Ahora verás cómo se me habla! ¡Cómo se habla con respeto! — su mano se alzó, lista para golpear.

Instintivamente Kira se apartó. Su palma rozó su mejilla por milímetros. En el siguiente instante, su mano encontró sobre la mesa una tabla de cortar de madera pesada — un regalo de su suegra, a la que detestaba. Pero ahora se convirtió en su salvación.

Sin dudar, giró y lanzó con toda la fuerza acumulada la tabla hacia su rostro. Sonó un golpe sordo, y Vadim gritó como un animal herido. Se llevó las manos a la cara mientras se tambaleaba; una gota de sangre comenzó a caer entre sus dedos.

— Rápido, recoge tus cosas y desaparece de mi apartamento. Tienes a tu mamá, así que vete a vivir con ella.

Ella corrió hacia el recibidor, abrió la puerta y empezó a sacar camisas, vaqueros, camisetas y calcetines — todo lo que encontraba a mano — tirándolos en el descansillo. Vadim, atónito, permanecía en la cocina, presionándose la nariz sangrante. Intentó detenerla, pero Kira, como un huracán, lo expulsó por la puerta, la cerró de un portazo y giró el cerrojo dos veces.

En el descansillo, Vadim se desplomó entre sus pertenencias como un saco de arena. La nariz palpitaba, la piel de la mejilla se teñía de azul, y el sabor metálico de la sangre llenaba su boca. ¡Su esposa lo había golpeado! Y no con cualquier cosa, ¡sino con una tabla pesada!

Sus manos temblaban al sacar el teléfono. Lágrimas de dolor y humillación recorrían sus mejillas.

— Mamá… Ma… soy yo, Vadim — susurró al auricular.

Por el altavoz se escuchó una voz preocupada, pero firme, de una mujer siempre presente.

— ¿Vadim? Hijo, ¿qué ha pasado? ¿Por qué estás así? ¿Dónde estás?

— Mamá, me echó — gimió Vadim, fingiendo ser la víctima. — Kira… tu querida nuera… está loca. Solo pedí que me hiciera la cena, y ella cogió una tabla y me pegó — ¡me rompió la nariz! Todo el rostro me duele, y me tiró mis cosas por la escalera. ¡Mamá, ven rápido! Casi me mata. Está completamente loca.

Un silencio siguió, y Vadim pudo percibir la furia interior de su madre. La conocía: estaba lista para defenderlo contra cualquiera.

— ¿Qué? — gritó ella, haciendo que Vadim instintivamente alejara el teléfono del rostro. — ¿Cómo osaste golpear a mi hijo? ¡Ya verás quién manda en esta casa! No te muevas de donde estés, ya voy para allá. Esta furia tiene que aprender una lección.

Pasaron unos veinte minutos — que para Vadim se alargaron como una eternidad en el suelo frío entre sus cosas — hasta que la puerta del edificio se abrió de golpe y al descanso subieron pasos firmes y decididos. Aquellos tacones solo podían pertenecer a una persona.

Svetlana Arkadievna irrumpió, como un tornado en falda. Viendo a su hijo con la nariz rota y el hematoma en la cara, emitió un sonido entre gruñido y grito de batalla.

— ¡Mi querido hijo! ¿Qué te hizo esa desalmada? — corrió hacia él, agitando los brazos y lamentándose como si volviera de la guerra. — ¡Mira cómo estás, corazón! Esa perra la pulverizaré.

Respaldado por su madre, Vadim comenzó a lloriquear aún más, explayándose en detalles sobre un «ataque sangriento» y «emboscada inesperada». Svetlana Arkadievna, comprendiendo rápidamente la situación, se dirigió con decisión a la puerta del apartamento, donde esperaba Kira. Sus ojos lanzaban rayos y su rostro reflejaba una convicción santa en su justicia.

Golpeó varias veces la puerta con el puño con tanta fuerza que parecía que rompería la madera con solo sus manos.

— ¡Kira! ¡Abre ya! Soy Svetlana Arkadievna. ¡Sal a hablar! ¿Cómo pudiste levantar la mano a tu marido? Y a un buen chico como Vadim, aún más. ¡Abre antes de que destroce la puerta!

El silencio fue su única respuesta. Kira aparentemente no quería confrontar la situación, lo que solo avivó la furia.

— ¿Ah, te escondes? — elevó la voz Svetlana Arkadievna — ¿Crees que tengo miedo? No lo conseguirás. Te encontraré donde sea que estés escondida. ¿Qué has hecho? Vadim puede estar herido, y tú encerrada como una ratita sin alma.

Ella comenzó a patear la puerta con los pies. Vadim observaba con evidente satisfacción. Kira ya estaba condenada.

— ¡Sal, bribona! ¡Sal antes de que entre yo! — no cesaba Svetlana Arkadievna. — ¡Has destruido a esta familia! ¿Así se cuida a un marido? ¡Le golpeas con una tabla! ¿Qué clase de mujer eres?

Vadim intentó tomar la palabra, con voz lastimera y fingiendo vulnerabilidad:

— Kira, ¿qué te pasa? Podemos hablarlo. No quería herirte… Solo pedí unas chuletas. Tú misma empezaste…

Desde el interior, Kira escuchaba, apoyada contra la puerta. Su corazón aún latía con fuerza, pero su mente estaba clara. Sabía que si abría, comenzaría otra ola de acusaciones, histerias y declaraciones dramáticas. No permitiría eso, de ninguna manera.

— ¿Sin palabras? — chilló Svetlana Arkadievna. — ¿No tienes qué decir porque sé que tengo razón? Estás maltratando a mi Vadik mientras vives como una reina. Te dieron este piso, le prometiste cosas, y así pagas.

— Mamá, vamos, vamos — concordaba Vadim, intensificando el teatro. — Ella no me valora. No significo nada para ella.

Kira no cedía.

— ¡Llamaré a la policía! — amenazó Svetlana Arkadievna, aunque todos sabían que no lo haría. — Por golpes, por echarlo. Está registrado aquí.

Finalmente, desde detrás de la puerta, llegó su voz, serena, firme y sin rastro de miedo:

— Este es mi apartamento, Svetlana Arkadievna. Aquí decido quién se queda y quién se va. Tu hijo tuvo suerte de salir solo con una tabla. Eso podría haber sido mucho peor.

Esta declaración colmó el vaso. Svetlana Arkadievna quedó sin aliento por la indignación.

— ¡Maldita seas! Vadik, ¿lo oíste? ¡Ella incluso amenaza! ¡Esta basura nos amenaza! Ahora verás, Kira, esto no termina aquí. No nos iremos hasta que te disculpes con mi hijo. ¡Podemos quedarnos toda la noche!

Pataleó una camisa que rodó hacia el rincón del descansillo. El asedio continuaba, y ambas partes estaban decididas a pelear hasta el final.

— ¡Hasta el fin del mundo! — gritaba con voz ronca, sintiendo que le fallaba la garganta. — Vadik, hijo, ¿quieres pizza? La pedimos aquí mismo y cenamos con los vecinos viendo cómo sufres por tu ingrata esposa.

Vadim se recostó lánguido en la pared, gimoteando con cada movimiento. Le dolía no solo físicamente, sino también la idea de ser expulsado por su propia esposa. La pizza le parecía lo único positivo, aunque su dolorido rostro arruinaba el apetito.

— Kira… Mamá habla en serio — susurró con tono lastimoso y penetrante. — Sal, ¿quieres? Solo hablemos… Te perdonaré si me pides disculpas.

En el interior, Kira escuchaba este espectáculo con creciente irritación. Sabía que organizarían una función completa con pizza, lamentos y victimización. Cada palabra y gesto que imaginaba estaba empapado de falsedad, vanidad y absoluto convencimiento de su propia justicia. Ellos no se irían, no porque no tuvieran dónde, sino porque ceder significaba perder. Y perder no estaba en su naturaleza.

Entonces en Kira surgió un clic interior. No era ira ni enojo, sino una resolución fría y clara. Basta. No más minutos, ni palabras, ni humillaciones. No permitiría que esos dos controlaran su casa, su vida, o sus pensamientos. No escucharía más ataques escénicos ni acusaciones injustas. Hoy terminaría. De manera definitiva e irrevocable.

Se acercó a la puerta. Las voces se atenuaban — por lo visto, Svetlana Arkadievna estaba marcando un número para pedir pizza. Era su momento.

Respiró profundo, colocó la mano en el picaporte, giró el cerrojo y abrió la puerta de golpe.

Justo cuando Svetlana Arkadievna dictaba la dirección y añadía «directo al segundo descansillo», el teléfono se le escapó de las manos y cayó al suelo con un estrépito. Vadim dio un brinco y retrocedió. En el umbral estaba Kira — tranquila, firme, con mirada ardiente y postura preparada para cualquier situación.

— Tienen treinta segundos — dijo con voz firme y clara, sin titubear. Miró a Svetlana Arkadievna sin prestar atención a Vadim. — Recojan sus cosas y salgan de mi descansillo. El tiempo empieza ahora.

Svetlana Arkadievna casi se atragantó de rabia.

— ¿Sabes con quién estás hablando?

— Veinticinco — siguió Kira, manteniendo la mirada fija. — Si en veinte segundos no empiezan a moverse, les ayudaré a acelerar. Aviso dado.

Una breve pausa llenó el aire con tensión palpable. Vadim desviaba la vista nervioso entre su madre y su esposa, esperando el próximo escándalo. Pero Svetlana Arkadievna, confrontando la mirada fría y decidida, vaciló. En ese rostro no había ira ni desprecio, solo completa seguridad y voluntad para actuar.

— ¡No te atreverás! — pronunció, pero con voz debilitada.

— Diez… nueve… ocho…

Entonces Svetlana Arkadievna comprendió que no era una amenaza vacía. Aquella mujer, a quien consideraba débil y manipulable, cumplía sus palabras. Desafió a su mirada con furia, lanzó a Vadim una mirada molesta mientras él apresuradamente reunía sus ropas, dejándolas caer y recogiendo en repetidas ocasiones.

— ¡Vadik, apresúrate! — ordenó, aunque ya sin la fuerza de antes. — Vámonos. No permitamos esta humillación ante esta… esta persona.

Exhaló con dificultad mientras guardaba las cosas en bolsas que había traído. Kira permanecía inmóvil, sin obstaculizar, pero con postura y mirada que recordaban el límite de tiempo.

Cuando la última camiseta desapareció en una bolsa, Vadim bajó la cabeza y murmuró:

— Bueno… nos vamos…

Svetlana Arkadievna lanzó a Kira una mirada llena de odio y silenciosa promesa de revancha, se dio la vuelta y bajó las escaleras con paso firme. Vadim, abatido como un perro maltratado, la siguió.

Kira esperó hasta que sus pasos se disiparon en el primer piso y después de que la puerta principal resonara con un cierre fuerte, cerró la puerta lentamente, casi ceremoniosamente. No la cerró con un portazo, solo con calma y giró el cerrojo dos veces. Uno. Dos.

Se apoyó con la espalda en la puerta, sintiendo un temblor leve recorrer su cuerpo, señal del descenso de la tensión. Pero junto a eso vino una sensación extraña — mezcla de amargura y liberación. Estaba sola. En su casa. Y esto era el fin. Sin opciones ni retrocesos.

En el descansillo quedaron unos pétalos de las camisas de Vadim y una mancha apenas visible del teléfono caído. Luego reinó el silencio. Profundo, denso, casi palpable. El silencio de una nueva vida libre…